Amor líquido es un concepto pensado por el sociólogo polaco Zygmunt Bauman, que habla  sobre la fragilidad de los vínculos humanos, situándose en las relaciones vinculares de la postmodernidad caracterizadas por la falta de “solidez, calidez y por una tendencia a ser cada vez más fugaces, superficiales, etéreas y con menor compromiso”.

Para desarrollar este concepto se apoya en la fuerte tendencia que hay hacia el individualismo y la falta de solidaridad. Explica que el consumismo hace que las personas se vean cada vez más como mercancías para satisfacer alguna necesidad, y que el amor se va transformando en una suerte de consumo mutuo guiado por la “racionalidad economicista donde la ética económica invade las relaciones personales”. Para Bauman los vínculos afectivos estables son una hipoteca que poca gente está dispuesta a asumir ya que las nuevas generaciones están atravesadas por un eterno presente de la mano de la cultura del use y tire. Para el polaco, irse a vivir juntos no tiene la misma implicancia que en el siglo pasado, son intenciones modestas, sin promesas y para nada solemnes, por lo tanto al pedir menos la hipoteca es menor.

El concepto de Amor Líquido hace diferencias entre relaciones y conexiones. Mientras las relaciones necesitan de profundidad e implicación, la conexión es más independiente ya que vos decidís cuándo y cómo conectarte. Las relaciones virtuales están provistas de la tecla suprimir y los spam te protegen de las densas consecuencias de la interacción en profundidad.

De la otra vereda, Bauman tiene fuertes críticas al concepto y muchos lo llaman irónicamente ensayismo líquido considerando a los ensayos postmodernos una forma de pensamiento débil. Desde los estudios de género se ha criticado al concepto por no ser lo suficientemente analítico. En este sentido autores como Matamoros sostienen que tradicionalmente las mujeres amaban sólido mientras que los hombres amaban líquido. Por ello propone replantear las tesis de Bauman en términos de ¿por qué ahora las mujeres también aman líquido? Una posible respuesta sería que una premisa para poder amar líquido es el tener una independencia personal tal, que pueda llevar a plantearte al amor como una amenaza a esta. “El sistema patriarcal ha provocado que, mientras que históricamente los hombres pudiesen conceptualizar así las relaciones, para las mujeres esto solo haya sido posible en las últimas décadas”.

Y yo que hago con mi amor:

Cómo decirte en pocas palabras la felicidad que me genera estar con vos. Quiero estar así para toda la vida. Antes que llegaras a ocupar mis días, mi independencia y mi libertad estaban a la deriva, y eso me angustiaba mucho. Lo que más me gusta de vos es que consideras a la libertad y a la independencia un derecho del que todos debemos hacer uso. Me dejás ser y yo aprovecho eso para fortalecerme y devolverte en forma de corazón lo que me ofrecés en forma de ideología. Estoy para vos como vos estás para mi y nada me enamora más que caminar por la calle junto a vos. Lo líquido te llena la panza pero no te alimenta. ¿Quién dijo que lo efímero es más cool? Estoy harto de escuchar a los solitarios de los bares que no necesitan a nadie y que creen que pegaron la vuelta. Yo te necesito porque me ayudás a ser libre. Y también quiero que vos lo seas. En tu libertad descanso y eso me hace permanecer.

Tengo el deseo de permanecer en tu libertad. ¿Acaso no será eso el amor?

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No se miraban demasiado porque para ellos mirarse era una forma de hablar. Y esa mirada los nombraba, era una mirada con voz propia. Para hacerse oír. Una mirada que no pensaba, se paraba en un rincón de la casa viendo pasar lo que pensaba, pero sin pensar lo que veía (1) y cuando los visitaba en un sueño les decía que si, que ella les mentía; y que mientras les mentía les iba diciendo lo que no podían escuchar. Les subtitulaba la verdad porque entre mentira y mentira, les decía la verdad entre líneas.

Ellos no saben leer entre líneas, creen que las cosas que se dicen son como se dicen, tal vez porque el amor les tendió una trampa o acaso porque es condición del amor enseñarles a negar cuando la pasión se va apagando como una vela que llega a su fin. ¿Y si el amor es una vela? Y otra, y otra.

Ella, la mirada, para mentir debía conocer la ilusión de su verdad y esa mentira no era otra cosa que metáfora de la verdad; palabras inoportunas que tiene el pordecir en forma de Alikal.

Si bien la mentira por un lado oculta la verdad, por otro la devela. Creía, que ante una verdad inminente, la mentira tenía poder sanador. La mentira sana pero no cura, alivia el dolor inmediato, detiene la sangre, evita infecciones, cose las heridas pero no disimula las cicatrices.

Y volvía a pensar que para ellos mirarse era una forma de hablar. Decía que al hablar, en algunos casos y con suerte, se dialoga y que en ese cotorreo se constituye lo verdadero entrecomillado. Por eso, se vio tentada de suprimir los adjetivos no pronunciados, mientras pensaba que para ellos, zafar era condenarse al sometimiento de la verdad, y para ellos zafar, era desviar la mirada.

Una tarde, de un domingo nublado, la mirada se preguntó cómo harían ellos para habilitar al erotismo sintiéndose maniatados en una voz contemplativa y se respondió que ella, no tenía nada que ver (2).

Cuando la cosa se ponía espesa, ellos se negaban a resignar y la mirada se salía de la vaina por decirles que la resignación es un acto de amor, que la perdida era justamente no querer perder. ¿Cuántas personas pierden por no querer perder? ¿Cuántos de ustedes, por no querer perder, se tragaron una frase, miraron para el costado o dijeron que si? ¿Cuántas veces pusiste silencio donde había algo por decir? ¿Qué cosas de tu mochila te tuercen la espalda como una rama violentada por el viento?

Para ellos mirarse era una forma de hablar, y la mirada, debilitada, sospechó si había escuchado bien: ¿No habrán dicho que para ellos mirarse era otra forma de amar?, entonces la mirada se empezó a angustiar y quiso preguntarles. Y les preguntó. Y ellos se miraron. Y se guiñaron un ojo.

Llegamos a la cuarta fase del proceso amoroso y, como decía el gran ilusionista, siempre puede fallar. Las fantasías de las novelas y los estereotipos del corazón suelen mostrarnos cinematográficamente el ideal del romanticismo. Vamos tras ese príncipe encantador o la doncella glamorosa con la intención que sólo la muerte separe tan magnifica unión y que las perdices abunden en la mesa de roble cercana a la chimenea y a los Toblerone. Sea por ideal a alcanzar o por escepticismo, ese amor ideal no deja ser un patrón identitario. Sin embargo, con los años, se comprueba que se puede amar sin la luna de fondo, sin el abrumador sonido del mar y sin crepúsculos sureños.

El amor ideal es necesario, nos valemos de él para transitar por las distintas fases del proceso amoroso. Durante el amor narcisista tomamos una foto con escenario pero sin personajes y hacemos lo imposible para estar en esa foto; en el amor revanchista somos los fotógrafos de esa foto que mira con ojos de perverso inocente, mientras que en el amor coleccionista cambiamos de partenaire como parte del decorado.

El amor real

En definitiva, ¿qué es estar en pareja? La respuesta la encontramos ahí cerquita… en la vida cotidiana. Mientras algunos piensan en los Puentes de Madison o en el beso consagratorio en las terrazas del Empire State, el amor real camina por el barrio; dice Roland Barthes que la gente busca la imagen de la pasión pero no la pasión misma.

No hay amor real si no se renuncia a algo.

La vía de acceso al amor real está determinada por el grado de renuncia que el amante está dispuesto a realizar. Las renuncias en el amor son subjetivas, no hay un combo predeterminado que uno pueda elegir, mientras que el amor narcisista se consigue en cualquier Burger, el realista se encuentra detrás de un coreano en un negocio de comida por kilo donde el combo lo armás con las bandejas que la góndola te ofrece.

Cómo medirlo

Los parámetros para saber si la cosa funciona son simples, un amor realista es aquel que logra estar en paz, discutir por lo urgente pero no por lo importante, salir a pasear, compartir una peli, visitar amigos, coincidir en el sentido del humor y, fundamentalmente, que algo de la historia pasada de cada uno, los haga cómplices.

Al verdadero amor se llega con un proyecto

Antes de pedir, tengo que tener en claro que estoy dispuesto a dar. Un proyecto en común se construye con los retazos de un proyecto individual. No es lo mismo querer una familia que una pareja, en un caso la pareja es el medio, en el otro es el fin (en ambos sentidos). Quien intente formar una pareja realista sin haber trabajado previamente su proyecto personal tendrá una actitud especulativa en relación al otro y eso, a la larga, se descubre.

El amor no es un salvavidas

Quien crea que el amor puede salvarlo de una carencia, terminará ahogado en su propia intención. Es uno, con su neurosis bien tratada, quien salva al amor. En nombre del amor se han cometido los más salvajes actos. Si uno aprende a cuidar al amor, éste te devuelve en forma de proyecto común esa deferencia. El amor tiene su inteligencia, sólo se ofrece al ofrecido y se entrega al entregado. La entrega no está determinada por la capacidad de enamorarse sino por la decisión previa de un trazo hacia el futuro. Enamorarse, se enamora cualquiera, ahora… llenarse de amor para que aparezca un enamorado es otra cosa.

1. El amor real no es el de las novelas.

2. Las mariposas en la panza son para los adolescentes.

3. El verdadero amor está lleno de vida cotidiana.

4. No es necesario coincidir en todo.

5. Las diferencias nos igualan.

6. A mayor diferencia mejor complemento.

7. Dos capitanes hunden el barco.

8. El verdadero amor debe trazar espacios de individualidad.

9. Algunos territorios del otro no deberían tener lugar para mí.

10. Para estar bien con el otro primero tengo que estar bien conmigo mismo.

11. No todo lo que le pasa al otro tiene que ver con la relación.

12. A veces, uno no tiene nada que ver con los silencios del otro.

13. El humor es un síntoma de bienestar vincular.

14. La crítica no es ataque. Y viceversa.

15. Una persona que no es generosa difícilmente pueda estar en pareja.

16. Los que hablan del pasado es porque temen su futuro.

17. La familia del otro, es del otro.

18. De la confianza se parte.

19. “El amor es una alegría acompañada por la idea de una causa exterior”. (B. Spinoza)

20. Tu pareja debe contener algo de tu historia. Una misma canción, un mismo barrio o un mismo libro.

21. No hacer presencia de una ausencia.

22. “El goce de una sola parte no es bueno para el resto del cuerpo”. (B. Spinoza)

23. A mayor charla menor garche.

24. El verdadero amor no admite personajes.

25. Uno tiene que ser como es con los amigos.

26. Los mitos son la desgracia del amor.

27. El amor cambia con el espíritu de la época.

28. Lo que fue siempre así, podría dejar de serlo.

29. “Se repite en lugar de recordar”. (S. Freud)

30. Las experiencias anteriores deben medirse por los resultados.

31. Las elecciones amorosas no se piensan demasiado, son a pesar de uno.

32. Por querer todo puedo quedarme sin nada.

33. El “qué dirán” comienza en los propios dichos.

34. Cada dos años hay que recontratar el modo de vincularse.

35. El que traiciona, traiciona por más que avise.

36. Todo lo que hay está en la mirada.

37. La belleza está en las transparencias.

38. El cuerpo no define el porvenir.

39. El modo de estar un domingo define la semana.

40. El acto mata a la frase.

41. La frase disimula el acto.

42. Hay preguntas que no conducen a nada.

43. Los artilugios infantiles no resuelven los problemas de los adultos.

44. Siempre hay un interés.

45. El amor es bilardista.

Breve historia de señales que pueden llevar decenas de tiempo y docenas de conclusiones. Posiblemente no sepan que a pesar de ser opuestos dialécticos, no se excluyen, ni se acotan al ámbito de los vínculos eléctricos y las relaciones informáticas, tampoco, entre ellos, son buenos o malos, mejores ni peores.

Es la historia del intercambio de información de dos personas que se buscan escondidos y se encuentran expuestos no sabiendo como (re)presentarse, (alma)cenarse, transmitirse o comunicarse. Es una historia de amor.

Él dibuja en su analogía la representación de algo que tiene un poco de polvo porque se había olvidado que también puede llorarse de emociones. Se auto explica secretamente hallando similitudes con otros tiempos aunque esté mas presente que nunca.

Ella, en cambio, es un signo arbitrario, se maneja con la sintaxis lógica del lenguaje, dice que le cuesta decir lo que siente cuando lo que siente la deja muda. Casi nunca dice demás, tiene miedo de tener miedo. Conduce convenciones que las tatúa en su cuerpo creando zonas de exclusión. Si se quedara sin gas… ¿cuál es el problema?

Es la historia de cómo hacer el amor en una cornisa, entonces… el viento, los pájaros y el vértigo apasionado de la incertidumbre.

Él persigue equivalencias, parecidos y similitudes. Ella sólo codifica juntando los labios y poniéndose bizca.

Ella se pone nerviosa cuando mide a pura sinapsis hasta donde mostrar las piernas, pero quiere que la boca de él las visite. Y él ironiza cuando huye de la digitalización liberando ideas embrolladas, discretas y positivas. Sus modos de transitarse no sólo existen uno junto al otro, sino que se complementan y dependen mutuamente de una forma muy compleja, fascinante, enamorada.

Ella es síntesis y él semántica.

El analógico se la pasa hablando de lo que no puede decir, mientras ella, cuando le acaricia la cabecita, se pone quisquillosamente lógica y eternamente dulce. Y él se ríe porque no imagina un mundo sin gestos, sin rubores, sin sudor y sin lágrimas. Pero no se lo dice porque es un caballero vestido de desamparos y sobretodos.

Les gusta tomar helados con sabores que enfrenten dilemas. Ella elige gustos que a él no le gustan y él se pregunta cómo puede ser que no le gusten sus gustos si ella le gusta tanto. Y ella dice que estuvo mucho tiempo buscando la belleza en lo bello, pero que ahora se daba cuenta que la belleza estaba en sus ojos cuando lo miran a él. El analógico no puede digitalizar la sensación de estar enamorado, mientras que la digital no puede llenarse la boca de ese amor que puja por abrazarlo de una puta vez.

En ambos casos se nutren de una alta fidelidad y una débil lealtad.

Juntos advierten una infinidad de posibilidades para que todo cambie desbocadamente en cuestión de horas.

Parecen una foto en movimiento: los besos manejan los contrastes, las palabras la saturación, las caricias los retoques. La mirada los titula, el deseo los enmarca y la distancia los acerca. ¡Como los acerca!

Cuando se abrazan simulan un sonido, crean una multiplicidad de frecuencia que les humedece los ojos, los enternece, no se lo dicen, pero los enternece.

Es la historia de cómo lo verbal y no verbal conviven en un beso. ¿Acaso él será un cassette y ella una foto?

Ella disfruta de las analogías que escucha, pero sufre cuando las escucha en sus propias palabras. Él suele digitalizar sus latidos pero enferma al escucharlos binariamente de su boca. Aun así tienen una lengua común para decirse cosas al oído. Comparten posturas, gestos, movimientos y expresiones. Ella se resiste, tal vez con justa razón, a fabricar torrentes de ternura porque sospecha que él no estaría en condiciones de abrazar tanta necesidad.

En la punta de sus dedos habita un acertijo: hay uno que puede pero no quiere y otro que quiere pero no puede. Sus dedos no fueron hechos para tocar una papa que quema.

Se cualifican uno a otro, de modo que el amor es congruente cuando los dos refuerzan el mismo significado, o incongruente cuando la relación entre ellos cambia el significado de ese amor, descalificándolo.

Usan las palabras para expresar y comunicar lo que ven y lo que piensan, pero esas palabras se desvanecen ante la llegada de dos cuerpos que van a terminar encontrándose.

De los cuatro sabores, los tienen todos, sin embargo, gracias al predominio de los dulces liberan sus olfatos cerrando los ojos y dándose un beso.

El analógico suele ser mas espontáneo, la digital dice que no piensa, hace que no le importa y lo quiere con locura. Él es mas difícil de almacenar porque el sufrimiento lo deteriora como una cinta de casette, en cambio ella, como buena digital, puede ser almacenada eternamente.

Ella no tiene miedo y eso a él le asusta un poco. Pero ella preferiría que él cierre esa bocota cuando le dice esas cosas que siempre soñó escuchar de un tipo como él. Y él preferiría que ella abra su corazón cuando le toma un dictado.

-Buenas noches. Siguiendo con la línea del Seminario de la Soledad, en el teórico de hoy, veremos qué vienen a decirnos los Amores Imposibles acerca de este tema.

Cagamos -pienso- apología del pañuelo descartable.

Muchos se acomodan en sus cigarrillos como si fuese un diván, otros pasan la hoja firmada y se las toman, y yo mientras dudo, me quedo.

 -Uno de los autores que introduce el concepto de Amor Imposible es Belgam. En el capítulo III de su libro Demasiado Tarde, llamado “Ya lo sabía”, nos da una posible definición de lo que él entiende por Amor Imposible. Belgam dice que el amor imposible “es la ilusión que construimos en la búsqueda de una completud que nunca es completa.”

Lo dice tan segura que creo que le creo y trata de explicarlo en su propio decir, diciendo que el amor imposible no se habla entre dos, que no es el cuerpo del otro al que se ama, sino el propio invertido; que soy la inversión de mí mismo, por eso cuando ese otro real está, no encuentra un lugar donde afirmarse. Un espejo con forma de cristal transparente.

Es cierto -pienso- pero qué tema aburrido. Cuando los treinta te toman del brazo vas aflojando con Neruda y Pizarnik. ¿No será que el enamorado antes de escribir un poema o componer una canción prefiere comprar una rosa amarilla y besarle el cuello?

Algunos en el aula mientras la tipa habla toman nota como si estuviese dictando la combinación de la caja fuerte del Banco Mundial.

-La semántica convierte al amor en mora y fíjense que las letras son las mismas – dice, con un tono afrancesado y cuenta el caso de una paciente que le dice a su amado imposible “… ayer cuando te fuiste tuve la sensación de que no habías venido porque cuando estás siempre es mañana.” Y recuerdo a mi abuela diciendo “el que demora, enamora”.

Como estoy sentado por el fondo tengo el panorama de casi todo el aula y observo que las mujeres están más concentradas. Me pierdo algo que la docente dice acerca de la angustia del solitario y su relación con el abandono, de cómo se proyecta el sadismo inventando a un otro desconsiderado; y cuenta el caso de una muchacha que le suena el timbre a la madrugada y aparece un tipo después de una corta ausencia; ella lo recibe sin recibirlo, el hombre le dice que está confundido. Ella mientras escucha piensa: “¿Cómo se te ocurre venir a salvarte conmigo si sabés que me estoy hundiendo?” Entonces pienso que a veces intentamos salvarnos manoteando aquello que nos desmorona: como un ahogado abrazándose al agua. Y me imagino las noches de esa mujer, escribiendo con la timidez de no mostrarlo, explorando sus sentimientos en la ilusión de que alguien la distraiga para calmarse; pienso que piensa en no atender el teléfono para imaginarse que él la extraña, esperando que ese hombre la salve de aquello que cree que la salva, que se atragante con su ausencia, que le diga cosas que nunca diría, que la ame como no la ama, que esté como no está y que la encuentre como no sabe.

Me llama la atención que la profesora mire el reloj a cada rato. Puede que alguien la esté esperando a la salida -pienso- o que quiera que el tiempo no corra tan veloz,  puesto que no sabría que hacer luego de la clase.

Ahora se mete con el marxismo o algo parecido, porque relaciona al amor con la pobreza y la riqueza; no sé qué está diciendo sobre la ofrenda del carenciado y la ambición del poderoso en relación a la culpa. Para mí que esta debe ser judía.

Me pregunto qué pasaría si estuviese viendo el partido de la Libertadores.

Una compañera levanta la mano mientras pregunta cómo se sale de los Amores Imposibles; se me ocurre un chiste pero no lo digo. La profesora devuelve la pregunta a la clase y las voces me empiezan a aturdir; todos tienen algo que decir, hasta yo me veo tentado, pero tentado como estoy, me levanto y me las tomo. Quiero llegar a casa medio despierto para ver cómo el nene ya está medio dormido.

Ya la remaste, avanzaste casilleros. Las puertas se fueron abriendo como el portón de un estadio. El beso resultó bonito, las manos eran como te las imaginabas, se rió cuando se tenía que reír y puso gesto adusto cuando le hablabas de lo que pasa en tu casa. No sobró ningún codo, los ojos tuvieron esa sincronicidad de humedecimiento, no roncó y cuando hablaban de la vida, emergía de ambos, una simultaneidad guionística. Ocho en aliento, nueve en pilcha, siete en profundidad de pensamiento, nueve en simpatía con tus amigos, siete en escabio y ocho en silencios oportunos. Joya!

Encontraron, espontáneamente, que había muchas cosas en las que no coincidían pero ninguno de los dos las uso como un ataque a la diferencia de criterios. Al contrario, el otro era en ese momento un dulce misterio, una oportunidad para el asombro. Podrían compartir algunos recitales y algunas películas. (Hay películas que se ven en pareja y otras que no, no insistan las parejas que pretenden hacer tooodo con el pobre otro).

Pero qué decir en los últimos metros, cómo rematar la velada sin arruinar esa extraña armonía. Si pelás Neruda la cagas, Cortázar ya llegó a los sobrecitos de azúcar. Benedetti quedó pegado a Nacha Guevara y suena muy soprano y a los poetas malditos ni los nombres –por lo menos en esta etapa-. En fin, si tenés buena memoria tal vez esto pueda servirte.

En 1987 se estrenó la película Der Himmel über Berlin, conocida también en español como Las alas del deseo, dirigida por Wim Wenders.

El argumento trata de dos ángeles (Bruno Ganz y Otto Sander) que patrullan la ciudad observando el mundo de Berlín. Ellos pueden ver y escuchar lo que la gente dice y piensa, pero no pueden cambiar la vida de los hombres ni darse a conocer (son invisibles), sólo pueden aliviarles el dolor en pequeñas dosis. Uno de ellos, Damiel (con eme) es un poco enamoradizo y está dispuesto a perder su condición de inmortal por el amor de una muchacha. Es ahí donde conoce a Marion, una trapecista, que busca a un hombre capaz de brindarle el amor que necesita.

El tema es el monólogo que ella hace al final cuando Damiel por fin se humaniza. La escena transcurre en un bar y este texto ha sido usado por muchas parejas para leer a viva voz el día de su boda. Dicen que al 84% les fue mal y el 16% restante lo está pensando.

Ese día, en ese bar, ella le dice:

“Algún día tiene que ser en serio. He estado muy sola, pero nunca he vivido sola. Cuando estaba con alguien solía estar contenta, pero al mismo tiempo todo me parecía casual. Estas personas eran mis padres pero podrían haber sido otros. ¿Por qué mi hermano era el de los ojos marrones y no el de los ojos verdes, del andén de enfrente? La hija del taxista era mi amiga, pero igual podría haber rodeado con mi brazo el cuello de un caballo. Estaba con un hombre, estaba enamorada y lo mismo podría haberlo dejado plantado y haber seguido al extraño que nos cruzamos en la calle.

Mírame o no me mires. Dame la mano o no me la des. No, no me des la mano y aparta tu mirada de mí.

Creo que esta noche hay luna nueva: ninguna noche más serena, ninguna sangre correrá en toda la ciudad. Nunca he jugado con alguien y sin embargo nunca he abierto los ojos y he pensado: ahora va en serio. Ahora al fin irá en serio. Así han ido pasando mis años. ¿Sólo yo era tan poco seria? ¿Eran tan poco serios los tiempos? Nunca fui solitaria, ni cuando estaba sola ni con otros. Pero me habría gustado al fin ser solitaria. Soledad quiere decir: al fin estoy entera. Ahora puedo decirlo porque al fin esta noche soy solitaria. 

Hay que acabar con el azar. Luna nueva de la decisión. No sé si hay un destino, pero hay una decisión: decídete. Ahora nosotros somos el tiempo. No sólo la ciudad entera, el mundo entero forma parte ahora mismo en nuestra decisión. Ahora los dos somos más que sólo dos. Nosotros encarnamos algo. Estamos sentados en la plaza del pueblo y toda la plaza está llena de gente que anhela lo mismo que nosotros. Nosotros decidimos el juego por todos. Estoy lista, ahora es tu turno. Tienes el juego en tus manos. Ahora o nunca. Me necesitas y me necesitarás. No hay historia mayor que la nuestra, la del hombre y la mujer. Será una historia de gigantes, invisibles, transmisibles, una historia de nuevos ancestros. Mira mis ojos, son la imagen de la necesidad, del futuro de todos en la plaza. Anoche soñé con un desconocido, con mi hombre. Sólo con él podía ser solitaria. Abrirme a él, toda abierta, toda para él, acogiéndolo entero como un todo dentro de mí, rodeándole con el laberinto de la dicha común. Lo sé, eres tú.”

http://www.youtube.com/watch?v=8lXeTSW0lW4&feature=fvst

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La espera amorosa

Las parejas simbióticas

El conquistador compulsivo

C.C.C. (Compartan, Comenten y Critiquen)

El Fray Lorenzo, casando en secreto a Romeo Montesco con la señorita Julieta Capuleto, traicionó a las dos familias

Segunda: A los enamorados se les empobrece el instinto de conservación.

El mismo día de la ceremonia, Teobaldo lo chusea a Romeo que arruga redondamente por estar bajo los efectos del enamoramiento.

Tercera: Los enamorados pierden a sus amigos.

El mejor amigo de Romeo, Mercutio, trata de meterse para defenderlo y Teobaldo lo ensarta pasándolo a mejor vida.

Cuarta: Los enamorados, cuando se hacen los héroes, les sale el tiro por la culata.

Romeo para hacerse el valiente reta a duelo a Teobaldo, logra vengar a su amigo y el Príncipe de Verona, indignado por los sucesos, condena a Romeo al destierro o a la muerte.

Quinta: Los enamorados huyen.

Ante la desesperación de Romeo, el Fray Lorenzo le aconseja que se escape a Mantua, hasta que pueda ser publicado su matrimonio con Julieta.

Sexta: Los enamorados cometen actos delirantes.

El Conde Paris, pariente del príncipe, pide la mano de Julieta y le es concedida. Julieta se niega y pide auxilio a Fray Lorenzo, quien la vuelve a cagar aconsejándole que acepte la boda, mientras le entrega un frasquito con un elixir que la sumirá en un estado cataléptico, parecido a la muerte.

Séptima: Los enamorados se creen cualquier cosa.

Julieta se toma el frasquito, el mensajero que le mandan a Romeo no llega, su criado Baltasar le dice que su amada se murió.

Octava: Los enamorados cometen actos de crueldad con personas inocentes.

Romeo llega a la cripta de los Capuleto y se encuentra con Paris que iba a depositar flores a su futura esposa. El Conde se indigna al ver a Romeo, ambos se baten a duelo y Romeo a esta altura se convierte en un asesino serial.

Novena: Los enamorados hacen boludeces.

Romeo se acerca a Julieta, la besa por última vez y toma veneno, falleciendo a los pies de su amada. Julieta despierta, estudia la situación, hace caso omiso al fraile que le dice que huyan de la escena del crimen, se acerca a Romeo, lo besa y se hiere con el puñal de su esposo, muriendo abrazando a su amado.

Decima: A nadie le importa la vida de los enamorados.

Los guardias aprenden a Fray Lorenzo. Éste revela la verdad ante el Príncipe de Verona, los Montesco y los Capuleto. Con la muerte de Romeo y Julieta, se sella la paz entre las dos familias rivales.