La jungla de los sentimientos desencontrados convoca diferentes especímenes que aúllan bajo la luna sus deshonradas catarsis. Vuelan y retozan alrededor del pantano: el pollerudo, la mosquita muerta, el conquistador compulsivo, la llorona, el paganini. Etiquetas que se pegan en nuestra cara para que el otro no se angustie si no sabe dónde encasillarnos. Todos necesitamos una etiqueta en la cara del bolud@ que nos mira.

El propio estado de impotencia es el sentimiento que mejor define al otro en su rol mas bizarro. El término reventada se utiliza como aguijón que intenta clavarse en el corazón de esa muchacha que, lejos de quedarse muda y sumisa, largó algún improperio casi siempre de forma certera. Lo que revienta se rompe por no poder soportar una presión interior o por tener un deseo muy difícil de superar.

La reventada no sabe qué hacer con su verdad. Le duele y la lastima. Pero tiene un deber ser muy severo que le impide mostrarse vulnerable. Los escudos que utiliza suelen ser nocivos para su salud y, cuando llora posta, lo hace escondida en algún enojo. Son creativas y buena onda con todos sus amigos, son lapidarias y sanguinolentas con sus detractores. Ante una discusión trivial, sino perdés te hacen sentir como un sorete. Tienen un secreto: buscan alguien que pase todos los criterios de selección sin transpirar la camiseta, alguien que pueda con ellas y que maneje la situación con dos o tres palabras y una mirada profunda. Suelen equivocarse en la elección cuando buscan un domador.

El Facebook está lleno de chicas que cancherean con su soledad. Se muestran seguras y omnipotentes y cuando alguno las descubre, niegan toda contundencia. Las fotos de perfil, con pequeños detalles, suelen invitar al exceso y hablan con total libertad de la libertad. Son excelentes maestras del disfraz, ocultan la ternura con la inteligencia y la necesidad con un poco de rouge. Necesitan saber que saben y se encargan que al otro no le quede ninguna duda sobre su saber.

Suelen enamorase de todos los que las rechazan y, al enamorarse de la persona equivocada, se aseguran quedarse solas. El miedo a formar un vinculo amoroso es parte de esa verdad que no toleran.

Proximidad del amor

Tracey Emin es una artista inglesa que este año cumple cincuenta. Reniega tanto del amor como de su alcoholismo. Transforma en fotos y pinturas las cosas que la resaca le depara. Representó a Gran Bretaña en la Bienal de Venecia: “es como representar a tu país en un mundial”. Tiene un doctorado honorario de la Royal Academy of Art y se siente más sola que la mierda.

Durante cuatro años, entre 2005 y 2009, Tracey escribió una columna semanal para el diario The Independent de Londres, ahí vociferaba sus silencios y calmaba su furia a través de la escritura. Una selección de esos textos pueden encontrarse en el libro Proximidad del Amor.

Emin divaga por el mundo de fiesta en fiesta renegando de su soledad y prefiere que su nivel de inconsciencia sea inducido por el alcohol y no por el Rohipnol. Se define como una mujer soltera y salvaje y advierte que, por su manera disfuncional de manejarse, determinada gente le huye. Le entusiasma sentirse como la frase de Byron: “Estoy parado al borde del precipicio y lo que veo es maravilloso”.

Cuando le gritan “vieja bruja” lo vive como un halago, “cuatrocientos años atrás, de no haber estado escondida me habrían quemado… pero es lo que me gusta”. Dice que bebe tanto porque se aburre dentro de su pequeño cerebro y se impone un régimen de “reemplazo mental” como por ejemplo leer un libro por semana, nadar seguido, subirse a su bicicleta, ir al teatro o al cine y hacer arte con su energía sexual.

Cuando le rompen el corazón se lo imagina como una hoja de papel que sólo puede plegarse ocho veces, “cada pliegue es como el corazón cerrándose en sí mismo”. La cuestión es que nunca sabe cuando aparecerá el maestro del origami. Dice que la claridad es igual a la armonía y por eso odia a su fidelidad cuando la toma de rehén.

Para Tracey el humor anula al miedo; a medida que fue engordando entendió que eso de “no tengo nada que ponerme” no se trata de la ropa sino de lo que sentís y dice que la mejor manera de llorar es con risitas.

Le duele una pregunta: ¿Por qué no puedo pasarla bien sin tener que llamar tanto la atención? Ella quiere ser poseída pero al mismo tiempo teme perder el control. Cuando pierde el control siente como si el diablo la introdujera en un lenguaje sólo para los alcoholizados, los sonámbulos y los que tienen conciencia de la muerte.

Querido Santiago:

                               Te escribo esta carta porque es la única forma que me escuches de verdad. Intenté muchas veces hablar con vos pero siempre termina todo igual; yo me pongo a llorar desesperadamente y vos, que sos un cobarde especializado en el maltrato emocional, decís que lo vas a pensar y que te de unos días para pensarlo. ¿Pensar qué? ¿Cómo sacarme de encima tuyo? ¿Cómo borrarme de tu vida? O ¿qué hacer para que la culpa no te carcoma? Una amiga me dijo que los culposos en algún momento se dan vuelta y pasan a ser un cacho de hielo, unos insensibles del orto y que pueden estar cortándote un dedo que ni se inmutan. ¿Eso querés, cortarme un dedo?

Seguramente yo habré tenido muchos errores y tal vez el peor fue enamorarme de vos, nunca pensé que podías llegar a convertirte en esto.  Siempre tan calladito, educado y con esa sonrisita que ahora veo lo falsa que era.

Te creí. Te creí cuando empezaste a hablar en plural, cuando después de aquel beso en medio del viento me dijiste que ese instante sería para siempre. Te creí cuando veías pasar a una embarazada y me guiñabas un ojo, cuando me hablabas de mis amigas que de un día para el otro empezaste a odiar. Te creí el día que lloraste hablando de tu papá, la vez que me pediste que sea para siempre. El instante que me miraste a los ojos y me dijiste “eso” que nunca te había pasado con nadie. Te creí esa noche que temblamos juntos y nos pusimos a llorar de la emoción.

Vos sabías que yo no quería nada formal, pero tu insistencia y tus mensajes de textos hicieron que vuelva a abrir mi corazón, que volviera a confiar. Y resulta que ahora te importa un carajo. Que priorizas tu momento y que decís a cada rato esa frase pelotuda de que no podés forzar tus sentimientos. Ah, ¿no? ¿Y porque me rompiste tanto las bolas para que yo fuerce los míos? Yo no quería este rollo y vos me recontra manipulaste, sorete.

¿Qué es lo que hace que una persona no quiera estar más con la otra? ¿Se trata de algún error? ¿De algo que no se debería haber dicho o hecho? Unos días antes de que empieces con tus dudas, estábamos re bien, hablamos de las vacaciones, de mis horarios de facultad y que los miércoles a la noche dormía en tu casa. Dijimos de ahorrar para más adelante. ¿Qué mierrrda es más adelante?

Me doy cuenta que el amor no tiene nada que ver ni con el tiempo ni con el espacio, los escenarios del amor son otros… son los proyectos, las complicidades. El tiempo y el espacio son solo excusas para tomarse el palo. Todo se reduce a “ya no quiero estar con vos” y punto. Después de eso… el silencio y las tardes que te aturden de los quietas que se vuelven. En cada lágrima una foto, una frase. Con el transcurrir del tiempo tu voz se vuelve más ajena y más distorsionada. Te extraño con furia. Te quiero pegar y besar y atar y morderte y darte una patada y pasarte la lengua y tirarte un plato de arroz en la cabeza y dormirme en tu panza y presentarte a un tigre hambriento.

Yo no creo en el destino y toda esa pelotudez de la ley de atracción y que, si se tiene que dar, se va a dar. Lo único que se es que me va a costar mucho olvidarte, que va a ser difícil besar a otra persona sintiendo lo mismo. Se que voy a estar con muchos, pero en ese dulce montón, saldré a buscar tus fragmentos, tus olores y esa sonrisa pelotuda que me cagó la vida.

Andrea

Llanto de bebe

El llanto, desde la más tierna infancia, ha sido un vehículo de comunicación. Los niños cuando tienen hambre lloran. Lloran cuando tienen sueño, cuando les duele la panza y cuando están aburridos. Los padres decodifican ese llanto y responden a la demanda, algunos inmediatamente y otros se toman su tiempo, no para saciarlos sino para que se callen de una buena vez. También reconozcamos que hay padres más abombados que otros.

La fábrica de las lloronas tiene su origen en esos padres que responden de inmediato a la demanda de sus hijos y que no permiten que dicha almita angelical aprenda a frustrarse o que experimente ese sentimiento que la acompañará a lo largo de su vida llamado angustia.  

No, no y no

El capricho se forma en la reiterada inmediatez a una demanda. Los niños decodifican que lo que quieren tiene que ser ya y cuando esa respuesta se extiende en el tiempo nace una furia en su interior llamada capricho o berrinche. El capricho de la niña anticipa que tipo de novio tendrá.

Pero también están las caprichosas encubiertas, esas personas que manipulan desde la victimización. Manejan el llanto como un micro de larga distancia. Cualquier cosa las hace llorar, sobre todo los sucesos sin ninguna importancia. Curiosamente, suelen llorar por situaciones insignificantes, ahora, cuando les pasa algo importante son unas cubiteras que   por sus venas corre sangre del plumífero amigo.

La llorona compulsiva

El perfil de la llorona compulsiva es aquella que llora por todo. No discrimina. Puede llorar porque no pediste crema del cielo en el delivery o porque no saludaste al hermano. Son muchachas auto referentes creen que todo el universo pasa por ellas. Están atravesadas por una exclusión permanente. No se consideran tenidas en cuenta. Suponen que toda necesidad tiene que ser inmediatamente satisfecha, cualquier demora es interpretada como un ataque a su integridad psíquica. Suelen combinar histriónicamente el llanto con el silencio, miran para abajo y siempre tienen un kit lacrimógeno en la cartera compuesto de pañuelos descartables, lima para las uñas, pastillas para los dolores ováricos y una estampita en la billetera. Hay que destacar que las lloronas son muy creyentes. Sobre todo de su manipulación.

El novio de la llorona

Se podría pensar que por su condición, la llorona anda errante por el mundo, pero no. Toda llorona encuentra fácilmente a su redentor. Inclusive tienen mucho más éxito que las diositas. Mientras una se embadurna del cosmético cotillón, las faldas reducidas y los pechos push up, la llorona no sabe que es un rímel (porque se le corre), cuanto más pálida mejor y recomiendan no superar el metro cincuenta.

Encajan perfectamente con el pollerudo o con el casado. Con el primero convierten la lágrima en un joystick y lo tienen al pibe de acá para allá, él se apiada de la pobre víctima que sufre por situaciones adultas de la vida cotidiana con las cuales ningún adulto se trastornaría. Con el casado reavivan una situación de abandono más real. Se sienten excluidas con un grosero motivo y las despedidas de cada encuentro siempre son con el pañuelito en la mano. En ambos casos quedan insatisfechas, lo cual seguramente, es un buen motivo para el llanto.

Elegir a las personas que de alguna manera me rechazan es una forma de asegurarme la soledad. En un caso porque el muchacho que se somete a creerle el artificio no la registra como mujer sino como una persona que hay que salvar de vaya a saber qué y en el caso del señor que tiene el anillito en el anular hay una exclusión rotunda, evidente y con cierto tinte de vulgaridad.

El fin de la llorona

El llanto compulsivo se acaba con un equilibrado pasaje del ser niña al ser adulto. No siempre uno deja de ser hijo siendo padre. El universo adulto está poblado de felices renuncias que nos permiten acceder a un proyecto de vida autónomo. Si mi proyecto de vida siempre va a depender de la actitud del otro entonces estaré muy cerca de convertirme en la hija de la lágrima.

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El conquistador compulsivo

C.C.C. (Compartan, Comenten y Critiquen)