Cito a algunos poetas y exploradores que se dieron al camino. Todavía no puedo descifrar cual es la relación que existe entre la poesía y el camino, quizás ustedes me ayuden.

Matsuo Bashô (1644 – 1694) dice en uno de sus diarios: “Pensaba que llevar demasiado sería una molestia en el camino. Por lo que decidí renunciar prácticamente a todo. Llevo lo que entra en un bolsita de tela colgada a mi espalda: una túnica de papel para la noche, algo como una capa, pinceles, papel, una cajita con comida, mis remedios…” Luego agrega: “Sigo la huella de los que se sacaron de encima cualquier traba.”

En los diarios de Daigu Ryôkan de 1778 se puede leer: “Nunca me molesté en estudiar. Me he limitado a ir por ahí, a mi antojo, dejando que todo prosiga su camino. Con tres medidas de arroz en mi bolsa y un manojo de leña, ¿quién podría preocuparse por la iluminación, por los fracasos? ¿De qué sirven la fama y la fortuna? En mi choza me dedico a escuchar cómo llueve en la tarde. Hago mis flexiones sin ocuparme del negocio del mundo.”

Estwick Evans describiendo un viaje a pie de 6.400 kilómetros a través de los estados del Oeste durante el invierno de 1818 escribe en su diario: “Deseaba alcanzar la simplicidad, los sentimientos de los nativos y las virtudes de la vida salvaje, despojarme de las costumbres artificiales, los prejuicios y las imperfecciones de la civilización y tener una idea más exacta de la naturaleza humana y los verdaderos intereses del hombre en medio de la soledad y la grandeza de las tierras salvajes del oeste. Prefería la temporada de las nieves porque podía experimentar el placer de la novedad del peligro.”

En la última carta que le escribió a su hermano mayor, Everett Ruess en 1934, decía: “En lo que respecta a mi regreso a la civilización, no creo que se produzca pronto. Todavía no me he cansado de los espacios salvajes; al contrario cada vez estoy más entusiasmado con su belleza y la vida de vagabundo que llevo. Prefiero una silla de montar antes que un tranvía, el cielo estrellado antes que un techo, la senda oscura y difícil que conduce a lo desconocido antes que una carretera de asfalto, y la profunda paz de la naturaleza antes que el descontento de las ciudades. ¿Me culpas de que siga aquí, en el lugar al que siento que pertenezco y donde yo y el mundo que me rodea somos uno? Es cierto que añoro la compañía inteligente, pero hay tan pocas personas con quienes compartir las cosas que tanto significan para mí que he aprendido a contenerme. Me basta con estar rodeado de belleza.
Incluso por lo que deduzco de tus breves comentarios, sé que no podría soportar ni la rutina ni el ajetreo de la vida que estás obligado a llevar. Creo que nunca podré echar raíces. A estas alturas he buceado tanto en las profundidades de la vida, que preferiría cualquier cosa antes que tener que conformarme con una existencia sin emociones. Desde la última vez que te escribí he tenido experiencias aterradoras en las inmensidades del desierto, experiencias abrumadoras, sobrecogedoras. Además, siempre me siento arrastrado por los acontecimientos. Lo necesito para seguir viviendo. Cada vez estoy más convencido de que siempre seré un caminante solitario que vaga por tierras salvajes. ¡Dios mío, cómo me atrae el camino que tengo ante mis ojos! No puedes entender la irresistible fascinación que ejerce sobre mí. Después de todo, la mejor senda es la más solitaria. Jamás dejaré mi vida itinerante. Y cuando llegue mi hora encontraré el lugar más agreste, solitario y desolado que exista.”

Investiguen a estas personas, creo que tienen algo. Podría seguir citando a más caminantes como Henry Thoreau, Crhistopher McCandless, Gene Rosellini, etc.

Estamos unidos al Todo. Somos Todo. Todo se modifica en la medida en que lo observamos. No existe manera de no intervenir. El Wu Wei (hacer sin hacer) de los japoneses nos habla de eso, de aceptar nuestra condición.

Heisenberg nos dice en su Principio de Indeterminación o Incertidumbre no podemos saber la posición y velocidad de un electrón. O sabemos a la velocidad que va o sabemos dónde está; pero las dos cosas a la vez no. Y también dice que nuestra observación o medición afecta el suceso. Porque para realizar la medida (para poder “ver” de algún modo el electrón) es necesario que un fotón de luz choque con el electrón, con lo cual está modificando su posición y velocidad; es decir, por el mismo hecho de realizar la medida, el experimentador modifica los datos de algún modo.

O sea que el objeto y el sujeto forman un todo indivisible.

La famosa Paradoja del gato de Schrodinger propone un experimento imaginario, donde un gato es encerrado en una caja con material radioactivo, el cual al desintegrarse, desencadenaría una liberación de veneno que mataría al gato.

En esta situación, cuando no se puede abrir la caja para ver lo que está ocurriendo, se dice que el gato está muerto y vivo al mismo tiempo. Sólo cuando la caja sea abierta se puede determinar si el gato está vivo o muerto.

Uno no tiene forma de saber si el gato en la caja está vivo o muerto. La mecánica cuántica diría que el gato está en una superposición de estados; porque está ambos, muerto y vivo.

Digamos que el observador modifica lo observado. No se está diciendo que el observador modifique lo observado debido a una intervención directa, sino a que el mero hecho de la observación cambia lo que es observado.

Bohr dice: “El objeto y el sujeto forman un todo indivisible.”

Para mí es una frase hermosa que contiene mucha poesía. Me recuerda a lo que dice Bungaku Hakusi en su libro Zen en el arte del tiro con arco: “Respecto del tiro de arco, significa que arquero y blanco dejan de ser dos objetos opuestos, y se transmutan en realidad única. El arquero ya, no está consciente de su yo, como un individuo cuya misión es acertar el blanco. Mas ese estado de no-conciencia lo alcanza sólo si está enteramente libre y desprendido de su yo, si se aúna a la perfección de su destreza técnica.”

Por otro lado el maestro  Zi Zhan en el año 1000 dijo: “Antes de pintar un bambú éste debe crecer en el interior del artista”.

Sen no Rikyu (monje budista japonés y maestro de la ceremonia del té) lo dice de otra manera. “La gente está siempre mirando afuera de sí misma, preguntándose cuándo florecerán los cerezos en la colina o el bosque, sin comprender que los cerezos y los arces otoñales habitan sus propios corazones”

 Martin Buber dice: “Yo es Tú” en su tratado “Ich und Du”.

Todos hablan de lo mismo. Todos hablan de que estamos relacionados directamente con los demás.

El vendedor de cigarrilos Nisargadatta Maharaj quién en el año 1934 se iluminó y luego escribió su gran obra “Yo soy eso” nos habla de lo mismo.

Eso para mí es la poesía. Eso para mí es el Haiku. Es algo que está sucediendo en cierto lugar determinado, en un momento exacto con un punto de vista. Ese punto de vista transforma lo mirado. Es una experiencia.

Lo que yo les propongo es que no nos resistamos al delicado encanto de la experiencia poética.

La Dirección de Cultura del Gobierno Local de Junín y el Museo de Arte Contemporáneo Argentino, MACA, invitan a la inauguración de la muestra Obra reciente + Pintura compartida del artista Emilio Fatuzzo, con curaduria de Santiago Bengolea a realizarse el sábado 30 a las 20:00 hs.

La muestra podrá ser visitada de martes a viernes de 10:00 a 12:00 y de 15:00 a 20:00 hs, sábados y domingos de 18:00 a 20:30 hs; en Newbery 357 con entrada libre y gratuita.

Paul Valery decía que todo pintor pinta con el cuerpo. Solucionan el espacio pictórico con el trazo como si danzasen en un escenario. Todo el mundo puede caminar y bailar, pero nadie baila y camina igual a otro, pero hay, además, muy pocos que hacen de ello su lenguaje expresivo. Emilio Fatuzzo lo sabe y es un especialista. El gesto es tan consciente en el artista como en acto del discurso. El gesto es en la vida y en el arte un reflejo del espíritu que lo anima. La pintura de Emilio Fatuzzo es austera y juega a la presencia de pocos elementos que quedan en la obra como los actores en una escena. Su vitalidad nos habla sin hablar, alude sin precisar, pero trasciende de él y nos llega.
Luís Felipe Noé.

El Haiku es una de las más importantes formas poéticas de la poesía japonesa.
Tradicionalmente está formado por tres versos de cinco, siete, y cinco sílabas respectivamente. En total diecisiete sílabas…
En cuanto a la temática, el haiku trata de describir de forma breve y sencilla una escena vista o imaginada. Según Basho, que fue considerado el padre del género, “un haiku es simplemente lo que está sucediendo en ese lugar en ese momento”, y, de hecho, algunos de los haikus más emocionantes o hermosos describen situaciones cotidianas, y lo hacen de una forma en la que el lector vive una experiencia totalmente nueva a partir de una situación ya conocida. Con solo tres versos y a través de la observación, los poetas japoneses han sabido expresar a la perfección su relación con la realidad a la vez que la han dotado de un sentido eterno o de trascendencia.

Cito un texto de Jorge Luis Borges: “En un otoño, en uno de los otoños del tiempo, las divinidades del Shinto se congregaron, no por primera vez, en Izumo. Se dice que eran ocho millones pero soy un hombre muy tímido y me sentiría un poco perdido entre tanta gente. Por lo demás, no conviene manejar cifras inconcebibles. Digamos que eran ocho, ya que el ocho es, en estas islas, de buen agüero.

Estaban tristes, pero no lo mostraban, porque los rostros de las divinidades son kanjis que no se dejan descifrar. En la verde cumbre de un cerro se sentaron en rueda. Desde su firmamento o desde una piedra o un copo de nieve habían vigilado a los hombres. Una de las divinidades dijo:

Hace muchos días, o muchos siglos, nos reunimos aquí para crear el Japón y el mundo. Las aguas, los peces, los siete colores del arco, las generaciones de las plantas y de los animales, nos han salido bien. Para que tantas cosas no los abrumaran, les dimos a los hombres la sucesión, el día plural y la noche una. Les otorgamos asimismo el don de ensayar algunas variaciones. La abeja sigue repitiendo colmenas; el hombre ha imaginado instrumentos: el arado, la llave, el calidoscopio. También ha imaginado la espada y el arte de la guerra. Acaba de imaginar un arma invisible que puede ser el fin de la historia. Antes que ocurra ese hecho insensato, borremos a los hombres.

Se quedaron pensando. Otra divinidad dijo sin apuro:

Es verdad. Han imaginado esa cosa atroz, pero también hay ésta, que cabe en el espacio que abarcan sus diecisiete sílabas.

Las entonó. Estaban en un idioma desconocido y no pude entenderlas.

La divinidad mayor sentenció: Que los hombres perduren.

Así, por obra de un haiku, la especie humana se salvó.”

Yo por mi parte, el 15 de Noviembre del 2012 comencé mi disciplina de escribir un Haiku todos los jueves y lo sigo haciendo. En este momento llevo 130 Haikus escritos. Para mí un Haiku es la visión del paisaje como expresión del sentimiento interior del poeta.

Emilio Fatuzzo.

Es sabido que Ernesto Sabato alentaba a jóvenes artistas. Muchas tardes, en la casona de Santos Lugares, con Emilio Fatuzzo compartió el amor la literatura y la pintura, su pasión de los últimos años de su vida.
El 25 de Abril, de 14 a 18 hs en La casa de Ernesto Sabato, Emilio Fatuzzo expondrá sus pinturas.
Y como agradecimiento por el apoyo y el aliento que le dio Ernesto Sabato en sus comienzos, Fatuzzo hará una donación para el mantenimiento de la casa de Santos Lugares.
El sábado 25 los esperamos para hacer las visitas guiadas que esta vez culminarán con la muestra del artista, en el hermoso patio de la Casa de Santos Lugares.

A 18 minutos de tren desde Palermo, a 2 cuadras de la estación….Los arboles centenarios, el aire energético, las baldosas, los farolitos, la casa, los libros y las obras de Emilio Fatuzzo Gratis…te lo vas a perder?

Sábado 25 de abril de 14 a 18 hs.

Langeri 3135, Santos Lugares.

Para más información hacer click acá…

Horacio Quiroga nació en Salto, Uruguay en 1878 y murió en Argentina en 1937, a los 58 años.

La primera vez que lo leí, yo tenía cerca de 10 años, es decir, en 1991… Eran los cuentos de la selva.
Quiroga estuvo marcado por la tragedia desde muy chico.

Su padre murió dos meses después del nacimiento de Horacio, al dispararse de manera accidental con una escopeta.

En 1891, el padrastro de Horacio se suicidó con una escopeta, acto que fue presenciado por Quiroga de 16 años, cuando éste entraba a la habitación.

Decide viajar a Paris en 1900.

En 1901 mueren dos de sus hermanos de fiebre tifoidea.

En 1902 mientras le enseñaba a manejar una pistola a su amigo Federico Ferrando, con quien había fundado el grupo literario “Gay Saber” se le escapó un tiro que impactó en la boca de Federico, matándolo instantáneamente. Quiroga fue detenido, sometido a interrogatorio y posteriormente trasladado a una cárcel correccional. Al comprobarse la naturaleza del accidente Horacio fue liberado.

Durante sus vacaciones en Misiones, Quiroga se enamoró de su alumna Ana María Cirs y no obstante la oposición de sus padres, se casaron en 1909. Cuando parecía que su segundo matrimonio marchaba bien, su mujer se suicidó en 1915.

Poco tiempo después también se quitaron la vida su maestro Leopoldo Lugones y la poetisa y gran amiga Alfonsina Storni.
Su nueva esposa e hija lo abandonaron y mientras su salud se deterioraba y decidió suicidarse con cianuro, la madrugada del 19 de febrero de 1937.

Les dejo una de sus hermosos poemas.

Noche de amor.

Noche de amor. Bajo la sombra cómplice:

La ingenua tentación. En la arboleda

El motivo de vida va pecando

Como un ensueño de precoz histeria,

Hay quemantes sudores en las pieles:

Sorda germinación en las arterias;

Protestas en las curvas no labradas

Y en tu pupila audaz, francas ofertas.

La idealidad se tiñe de rubores

Como un pálido lirio, de vergüenzas:

En los lechos abiertos y manchados

Se tiende la pasión. La noche arquea

Su gran complicidad sobre la falta;

El lirio de tu sexo se doblega,

Y señala tu carne temblorosa

El índice fatal de mis torpezas.

¡Oh la sed de mis labios, cuyos besos

Recargan la intención que nos rodea!

¡Oh el carmín de tus labios, cuyo orgullo

Palidece al fulgor de tus caderas!

Dame tu cuerpo. Mi perdón de macho

Velará la extinción de tu pureza,

Como un fauno potente y pensativo

Sobre el derrumbe de una estatua griega.

Cuenta la historia que le preguntaron al mejor jugador de ajedrez cual era la mejor jugada que podía hacerse. Él respondió: “No existe la mejor jugada en este juego, todo depende de la situación en que te encuentres.”

Leí esta declaración de Kaspárov y me pareció sumamente sabia.

Me hizo acordar a Viktor Frankl.

Frankl fue un gran psiquiatra al que leí mucho durante mi adolescencia. Leí toda su obra, desde los ensayos científicos hasta sus divagues metafísicos y espirituales pasando por su desarrollo el sentido del hombre… de la búsqueda de sentido que cada hombre encara.

Viktor Frankl inventó la Logoterapia mientras fue prisionero en el campo de concentración de Auschwitz.

Toda su vida se dedicó a ayudar a las personas a encontrarle el Sentido a su Vida. Paradójicamente ese fue el sentido de su vida.

Quiero que lean a Viktor Frankl. Él fue quien despertó en mí un sentido de la esperanza.

En su libro “El hombre en busca de sentido” dice: “Nuestra generación ha tenido la oportunidad de conocer realmente al hombre mejor que ninguna otra. El hombre es ese ser que ha inventado las cámaras de Auschwitz, pero asimismo es el ser que ha entrado en ellas con paso firme, cabeza erguida y musitando una oración.”

Todo esto tiene mucho que ver con mi pintura. Investiguen sobre Viktor Frankl ya! Pero ya! Es urgente…

Schuman nació el 8 de Junio de 1810, en Zwickav, Alemania. Estudió música desde pequeño. A partir de 1840 una creciente melancolía se apoderó de él y sufrió momentos de terrible angustia, de inexplicable desesperación. Entre 1850 y 1854 escribió sus obras más importantes bajo la presión de su enfermedad psiquiátrica. A finales del 1854, preso de un ataque de depresión se arrojó a las aguas del rio Rhin, pero fue rescatado por unos barqueros, y tuvo que ser internado en el manicomio de Endenich.

Schumann escribe, en total, 56 Liederkreis. Uno de ellos se llama “In der Fremde” donde interpreta un poema de Eichendorff. Aquí su traducción:

En la lejanía.
Desde mi tierra, tras los resplandores rojizos,
vienen acercándose las nubes.
Pero padre y madre llevan ya tiempo muertos,
y nadie más allí me conoce.

Qué pronto, pero qué pronto llegará el día callado
en que también yo descanse,
y sobre mí se oiga el rumor
de la hermosa soledad del bosque,
y nadie más aquí me conozca.

La primera vez que escuché los Lierderkreis de Schumann me sentí atravesado, fuertemente conmocionado, no sabía lo que significan las palabras ni tampoco advertí la maestría de los recursos compositivos, pero a pesar de todo, la música siempre llega más allá, y pronuncia lo que no advertimos escuchar.
A mí este Lierderkreis me habla con voz fuerte y clara, y sé que también un día volveré a ese pueblo deshabitado y soplará el viento que agite las ramas de esa árbol que plantaron los abuelos y pasarán las nubes bajo el cielo rojo del invierno y nadie más aquí sabrá de mí.

Les dejo para que escuchen “In der Fremde” haciendo click AQUI.

Emilio Fatuzzo 2015.

Empieza el año, empiezan las exposiciones. Hoy les recomiendo la hermosa muestra “Supernova” de Luis Rodriguez en la galería Cecilia Caballero, Av. Alvear 1761, local 9. Capital Federal.

La muestra se puede visitar hasta fines de marzo, de lunes a viernes de 14.30 a 19 hs.

Cito palabras de Luis Rodriguez: “Me sitúo en el lugar en el que la imagen se forma y deforma, aparece y desaparece, como si se tratara de un juego ilusionista. Una plataforma geométrica, un patrón de figuras que se esconden bajo la luz que se posa sobre nuestro propio reflejo. 
Mi obra es instalativa, profundamente ilusoria y abstracta. Utilizo el dibujo como proyección del gesto, la línea como construcción territorial.”

Emilio Fatuzzo 2015.

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Fernando Pessoa dice: “Nada se sabe, todo se imagina.”

Hay algo de poético y rebelde en el hecho de imaginar.

Yo imagino un árbol joven, con todas sus ramas y hojas. Lo imagino visualmente sin embargo siento su perfume, el sonido del viento cuando mueve sus hojas. Es un árbol que conozco bien pero no sé cuál es.
Imagino un pozo, una jaula, una trampa. Imagino palabras dentro que me alivian. También una música. Dentro del pozo puedo embarcarme, naufragar pero las aguas son profundas y turbulentas. En el horizonte siempre hay luz.

Eso para mí es la pintura…

Emilio Fatuzzo 2015.