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Muerte inconclusa (con comentarios)

Adriana Lara — Fri, 09 Jan 2015 15:47:20 +0000

Proyecto Pibe Lector es un blog de ficción.Cualquier parecido con la realidad es mera coincidencia.

40. Muerte inconclusa (con comentarios)

El gran escritor pasó el resto de la tarde caminando por la orilla del río, usando una rama como bastón. Recién a la caída del sol decidió volver al hotel, temeroso de resbalar con alguna piedra. “Todo fue acerca de mi amor por ella”, escribió con el dedo en el espejo del baño. Luego alguien intentó asesinarlo. Los investigadores creen que la frase encierra una clave sobre el ataque y trabajan para develarla.

Imagen tomada de internet

1842 Comentarios (Sólo se muestran los seleccionados):

Comentarista 1: Espero que se aclare la historia. Leí en la escuela Amor en el infierno y me encantó, fue el principio de mi pasión por la literatura policial. Al pobre hombre le dieron las puñaladas innecesariamente, si media hora antes había tomado veneno como para matar un elefante… Lo debían odiar. Para mí, fue algo pasional. Y cosa de mujeres, por lo del veneno.

Comentarista 2: Se lo merece, por traidor. La gente así da asco.

Comentarista 3: No creo que alguien lo odiara; era un tipo admirado y reconocido mundialmente por sus libros. Ni una mujer aparte de la esposa… Tímido. Un gran escritor. Malentendido mortal es mi favorito. Todos los que lo conocían personalmente pensaban que era asexuado.

Comentarista 4: ¡Las cosas que hay que leer sobre la víctima cuando ocurre un intento de asesinato! ¡Más talentoso que ese hombre, imposible! Nadie merece la muerte, pero hay casos que son excepción: puede ser un alivio, una liberación. Fue una suerte que la esposa llegara ahí, justo a tiempo: dos minutos más y era un gran maestro muerto. Y a nadie le parece sospechoso: veneno, puñaladas, caída, principio de incendio.

Comentarista 5: El estado es irreversible igual: no la va a contar. Si se despierta, además de parecer Frankestein, no creo que pueda recordar quién es por lo del tumor. Leí todos sus libros. Dicen que una de las hijas es hindú… ¿será adoptada?

Comentarista 6: No seas ignorante, Comentarista 5: Frankestein no es el nombre del monstruo sino el de su creador. ¿Tenía hijas? Yo estuve en el hotel preguntando: me dijeron lo mismo que salió en el noticiero. Esa mañana había nadado en la piscina del hotel absolutamente solo. Dos admiradoras se le acercaron para pedirle un autógrafo, pero él andaba callado y hosco. Durante los días que estuvo alojado ahí no habló con nadie, comió únicamente ensaladas y frutas, bebió agua y escribió. El día que fue atacado nadó, almorzó, se fue a caminar por la orilla del río y volvió. Parecía preocupado y triste. El asesino (o la asesina) debía estar esperándolo en la habitación. Lo tenía que conocer por lo que escribió en el espejo. Coincido con Comentarista 1: tiene que ser un crimen pasional que resultó fallido. Llevaba cuarenta años casado y eso desgasta cualquier amor…

Comentarista 2: Pregúntenle a la chica hindú, que no es hija sino amante y debería ser la sospechosa número uno de intentar matar al traidor. ¿Podría aclarar el Comentarista 4 sus delaraciones?¿ Insinúa algo? ¿No estará usted involucrado en esta historia? Al parecer, conoce demasiados datos.

Comentarista 6: Muy cierto, Comentarista 2… ¿Podrías aclarar tu comentario, Comentarista 4? ¿A qué principio de incendio te referís? Eso no salió en los noticieros. Mi favorito: Mujer enloquecida.

Comentarista 7: ¿Y a quién traicionó la víctima, si se puede saber? La chica hindú no es hija ni amante, es la secretaria del escritor y trabaja para él desde que tiene problemas con la vista y por momentos, en lugar de escribir, tiene que dictar. Su salud estaba muy deteriorada: él sabía que le quedaba poco tiempo. La chica llegó al lugar la mañana siguiente al ataque para buscar el original del final del libro, que aún no se halló. A ese capítulo se refiere seguramente lo que escribió en el espejo el maestro antes de ser atacado.

Comentarista 8: ¿De qué papeles incendiados hablan? Doy fe: el maestro era un hombre de bien. Se había comprometido con mi editorial y trabajaba arduamente para entregarme el material en tiempo y forma. Estaba en ese hotel para escribir el final de su obra: No es lo que parece. Yo mismo contraté a la que ustedes llaman “chica hindú”, que es una excelente editora de mi confianza, para que lo asistiera.

Comentarista 2: ¿Al maestro se le fue la vista? ¿Cómo es posible que usted lo sepa, señor Comentarista 7? Nadie “de bien” anda con una secretaria todo el santo día, Comentarista 8… ¿Cómo sabe usted eso? ¿Él sabía que su salud estaba deteriorada? Acláremelo, por el amor de Dios: es cuestión de vida o muerte. Espero mensaje privado.

Mensaje enviado a Comentarista 2 por Comentarista 7: El gran maestro notó que veía mal en mayo y vino a verme a mi consultorio. Encontré síntomas que me preocuparon y lo envié a la Clínica para que completara los estudios con otros especialistas. Tiene un tumor cerebral imposible de operar, lo habrá leído en las noticias ahora que es público lo que le sucede. Él no quiso preocupar a su esposa y me pidió que guardara el secreto. Me contó que se había comprometido con una editorial para entregar una novela en febrero. A pesar de los pronósticos terribles, con la ayuda de su secretaria se dedicó de lleno a escribir su última gran obra. Dijo que sería su legado para su mujer, la única que amó en su vida. Un policial acerca de un hombre que llega a la vejez enamorado y, a causa de un malentendido, su amada cree que ha sido engañada, enloquece y planifica cuidadosamente su asesinato. Pobre hombre: cuando uno piensa que le está pasando lo peor… le pasa algo peor. No creo que recupere la conciencia.

Mensaje enviado a Comentarista 2 por Comentarista 4: Él había decidido tomar el veneno al finalizar el libro. Se estaba quedando ciego y los dolores eran insoportables. Quién iba a decir que la absolutamente ciega iba a ser usted, necia mujer, que en su locura de celos terminó desbaratando sus planes. El capítulo final era sobre el principio de su relación y quería escribirlo en el hotel donde habían pasado su luna de miel, a mano. Yo tenía que ir a buscarlo personalmente, agregarlo al resto de la obra y publicarlo. Un monumento magistral de amor, especialmente dedicado a una abnegada esposa, en letra manuscrita… reducido a cenizas. Porque eso fue lo que quemó… ¿verdad? Interrumpió el suicidio del gran maestro, lo apuñaló, lo empujó por las escaleras y prendió fuego lo que pensó eran cartas de amor ajenas…

Los médicos no creen que el maestro recupere la conciencia. Gracias a usted su muerte inminente quedó inconclusa y desvirtuada: una parodia indigna de una novela que jamás nadie podrá leer completa.

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Esta Chica, la Renga del destornillador

Adriana Lara — Fri, 19 Sep 2014 18:32:33 +0000

PROYECTO PIBE LECTOR es un blog de FICCIÓN. Cualquier parecido con la realidad es mera coincidencia.

24. Esta Chica, la Renga del destornillador

A Esta Chica, con dieciséis años y varios capítulos de CSI como experiencia en criminalística, el plan le había parecido perfecto. Lo había soñado, pensado y repensado, imaginado, dibujado, ensayado ante un espejo y con una almohada. Le había buscado la quinta pata al gato, el pelo al huevo: era una genialidad. En la “Libreta-bitácora de planificación del asesinato” hallada entre sus objetos personales, en la primera página, se puede leer:

. La vieja Casilda tiene más de noventa años, no tuvo hijos y vive sola en semejante casa.

. Para qué va a necesitar una vieja semejante casa; en cualquier momento se muere y no tiene herederos. Sería un desperdicio.

.Esta vieja es de las que no se mueren nunca. No queda otra solución que apresurar las cosas para poder ocuparle la casa. Nadie se va a dar cuenta porque hace años que casi ni sale y los vecinos que la conocían ya están muertos de viejos, como Dios manda.

“La Renga del destornillador” Proyecto Pibe Lector

A continuación, una ilustración indica el procedimiento para llevar a cabo el asesinato. Ésa era la parte del plan que más enorgullecía a Esta Chica, la ocurrencia que había elevado su concepción de sí misma hasta las nubes, lo que le había demostrado su propia y descollante inteligencia. Ayudaba a Casilda desde hacía siete meses, pero el arma asesina estaba oculta, esperando su momento, desde que había cumplido los doce años. Se le había ocurrido pegarse un destornillador a la pierna por miedo: era chiquita y se había quedado sola. Que alguien se atreviera, que alguien tuviera el atrevimiento. Esta Chica le había ensartado imaginariamente el destornillador en el cuerpo a cientos de personas durante cuatro años y se consideraba experta. Toda ella, un arma letal.

Además, la renguera falsa que le producía tener la herramienta adherida a la altura de la rodilla desde su niñez tenía sus ventajas.

Había conseguido así, sin más, trabajo en lo de Casilda. Todos los viejos le tenían lástima. Viajaba siempre sentada, en el tren o en el colectivo. Le regalaban cosas, la ayudaban. Una señora le llevaba comida caliente casi todas las noches, en invierno. Nadie sabía, nadie podía sospechar; ella era superior y si alguien se hiciera el vivo, ¡zas!, con un ademán preciso le hundiría el destornillador en el cuello y se sentaría tranquilamente para verlo desangrar. Si era un violador, ¡zas!, ahí se lo iba a clavar, ahí, para que recapacite y se acuerde. Ya iban a ver quién era ella, ninguna renga, ninguna inofensiva lisiadita.

A Casilda la pensaba asesinar ensartándole la herramienta en una arteria, para que no sufriera y se desangrara rápido. En el corazón le daba impresión. Había buscado en internet los sitios exactos y tenía todo planeado. ¿Qué podía salir mal? ¿Qué?

La cosa es que pasó lo que pasó porque la vida, cuando es perra, es perra.

Esta Chica viajó en el colectivo, como siempre, en el asiento reservado para personas con discapacidad. Al bajar, una chica amable la ayudó con los escalones y le dio un papel de color amarillo, al que ella no prestó atención porque era el gran día y confundió con una publicidad cualquiera. Para no ser descortés, lo guardó en el bolsillo de su campera. Llegó a la casa de Casilda, pensó por millonésima vez que por semejante casa valía la pena cargarse un muerto, abrió con su propia llave y, en el momento soñado, imaginado, calculado y perfecto, despegó de un tirón el destornillador, pegó un grito seco y se abalanzó sobre la vieja. Ésta (la vieja), levantó una mano férrea digna de los reflejos de un jugador de playstation, le sacó el destornillador en una milésima de segundo y se lo ensartó en la mano, dejándola clavada literalmente a la mesa de madera del comedor, sangrando como una descosida y gritando como una loca. Quién iba a pensarlo, ¿no?

Hoy le dan el alta a Esta Chica, la asesina fallida, la falsa renguita. Casilda sigue vivita y coleando. A causa de la popularidad que ganó con el suceso (los periodistas la apodaron “la abuela ninja”), le aparecieron varios sobrinos nietos y amigos de toda la vida. A Esta Chica la bautizaron “La Renga del destornillador” y se hizo tan famosa como Casilda, pero a ella no le causó ninguna gracia. La “Libreta-bitácora de planificación de asesinato” fue publicada en la primera plana de los diarios más importantes del país, hecho que la consoló un poco. La comparaban con el Petiso Orejudo, decían que era una futura Yiya Murano. Pero nada de lo que leyó y escuchó en los medios tiene comparación con lo que va a leer en este preciso momento. A Esta Chica la espera un proceso judicial, porque está acusada de intento de homicidio agravado, y no sólo eso la espera: ahora se está poniendo la campera ayudada por una mujer policía, está metiendo la mano que le quedó sana en el bolsillo y topándose con el papel amarillo que le diera la muchacha en el colectivo aquella fatídica mañana de la ejecución del maltrecho plan. Sale el papel con la mano, Esta Chica lo despliega ante sus ojos y mientras lee siente que le flaquean las piernas, que se disuelve, que la bajan de un cachetazo del podio donde figura la gente lista e inteligente, que la vida se tiñe de color gris.

El papel amarillo dice esto:

“Esta Chica:

¿Te acordás de mí? Fuimos juntas a la primaria en Salta, y mi mamá me dio tu dirección cuando viajé a Buenos Aires, pero no te encontré fácil porque ya sabrás vos que tu casa está incendiada y tus papás se fueron andá a saber dónde. No sé cómo te la aguantaste tantos años, sos buena para rebuscártelas, por eso entiendo lo de que te hagas la renga y esas cosas. Te pregunto: ¿hacés eso para viajar gratís? ¿Es para que la gente te ayude? ¿Para que no te molesten y sean buenos con vos? Querida, no hace falta que finjas una cosa así. Además, todos en el colectivo y en el barrio saben que tenés un destornillador pegado con cinta a la pierna y que por eso andás como con pata de palo. Hasta la Casilda sabe, si hace chistes en el chino sobre eso y dice que un día la vas a querer matar. No te preocupes, sabemos que sos buena chica. No vamos a decir nada, nunca, si nos das mucha pena. La Casilda dice que cuando se muera te va a dejar de regalo su casa. Te la merecés, no seas tonta. Dejá de sentarte en el asiento de discapacitados con pollera que no sólo se ve el destornillador pegado en el espejo sino muchas otras cosas que para qué te voy a contar.

Llamame, te dejo mi teléfono anotado. Besos, nos estamos viendo.”

“Flor de boluda resulté, planeando asesinatos”, pensó Esta Chica. Eso fue lo último que pensó estando en libertad.

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