Cuestión que ya es hora de dejar de llorar abrazada al televisor y las papas fritas y empezar a asomar la cabeza al mundo. Por eso, a regañadientes, casi virgen otra vez, una acepta algunas invitaciones sin demasiado entusiasmo ni expectativas.

Hace poco me convidó a cenar un señor inteligente, respetable, interesante pero casado hace una eternidad. Gran dilema: el señor me gustaba pero yo no salgo (o salía) jamás con hombres casados.

Como salimos un sábado, pensé que no tenía compromiso. Pero todo se descubrió en mitad de la noche, con un par de copas de Malbec encima y muy cerca de cometer el adulterio.

Le dí salida con elegancia pero ahora me entró la duda. Después de los 50, ¿no es hora de derribar algunos mitos personales? ¿No es buen momento para lanzarse a la aventura? ¿No sería recomendable liberarse de los prejuicios y VIVIR?

Total, todavía estoy enamorada de mi ex (sin esperanzas) y el affaire no tendría consecuencias.

En estos pensamientos estoy por estos días. Entre el aburrimiento y la moralidad.

Solo, en la punta de la mesa, con seguridad, en algún momento de la velada será objeto de un intento chapucero de terapia. Le cuestionarán su exceso de selectividad, lo acusarán de ermitaño y hasta le pasarán factura por ese novio o novia que no fue capaz de olvidar.

Ellos, felices, con espíritu de superioridad hasta se atreverán a darle consejos. No importa que su último levante se haya producido hace 30 años, o que su cónyuge sea su primera y única pareja. Igual los consejos (ridículos, desubicados, incoherentes) estarán ahí para dar testimonio de nuestra inmadurez.

Y uno sabe que no está solo por exquisito o mal llevado. Uno está solo porque nadie le da ni la hora. El teléfono de casa no suena jamás y cuando suena, es para ofrecernos una nueva tarjeta de crédito.

¿La venganza íntima? Comprobar (por favor, nunca lo digan) que lo que les preocupa no es tanto nuestra soledad como la libertad que tenemos. Mirar la televisión hasta cualquier hora, comer lo que se nos canta y dejar hecho un desastre el baño porque, total, nadie lo va a usar después. Y lo peor: estar disponibles para cualquier aventura que se nos presente. Consuelo de tontos, sí, pero también una herramienta interior para no desmoronarnos a la vista de parejas bien establecidas.

La próxima vez, diga que está enfermo.

Y no sólo atormentó mis oídos con sus quejas. Encima tuve que pagar la mitad de la cuenta porque “andaba corto de efectivo”.

Al pasado hay que enterrarlo, porque los recuerdos no son fieles. Pintan de rosa lo que en realidad es gris. Y de sintonía perfecta lo que fue un manotazo de ahogado.

Es mejor estar sola y con esperanza que acompañada y aburridísima. Antes que perder el tiempo con un vetusto recuerdo, prefiero ir al cine con mi sobrina, comer pochoclo hasta reventar y dormirme con la repetición número 58 de Dr. House. Que cada día canta mejor.

Nunca me importó la edad de la gente. Ni de los amigos, ni de mis compañeros de trabajo, ni de los hombres. Siempre fui de las que creen que hay idiotas y genios en todas las generaciones, y que la inteligencia no tiene nada que ver con el calendario. Tampoco la onda, las habilidades amatorias o el sex appeal. Hasta que cumplí 50.
Ahora, cuando conozco una persona, me dedico varios minutos a calcular cuál es su década y cuan añosa puedo llegar a parecerle. Sobre todo con los hombres, y especialmente, con los hombres de mi edad. Esos que son capaces de aguantarse las peores estupideces de una veinteañera con tal de que ésta lo abarque con la aureola de su juventud. No es que ellos lleguen a los 50 en mejores condiciones que nosotras. Es lo que nos hicieron creer. Que la cubierta de ellos está casi recién estrenada y que la nuestra necesita urgente un recapado. Pero estamos igual, de aire y de kilómetros. Ellos lo niegan y nosotras lo aceptamos con estocismo. O amargura según el caso.