Recién nacía el Siglo XIX cuando la Ensenada de Barragán celebraba su fundación, el 5 de Mayo de 1801, tras pedido del Virrey Marqués de Avilés. Es que Buenos Aires necesitaba complementarse con un puerto natural, y encontraron, en esas tierras costeras del Río de La Plata, la oportunidad de expandir sus actividades comerciales.
Galería Fotográfica Exclusiva para #TeMuestroLaPlata, gentileza de Leandro Mendoza
Imponente espectadora de un momento litúrgico, la Catedral neogótica de la Capital de la Provincia de Buenos Aires se cosquillea con el temblor de un par de docenas de piecitos que rítmicamente van raspando las baldosas de la Plaza más misteriosa del territorio bonaerense, esa misma que fue escenario de historias de masones y de túneles subterráneos secretos.
Esto del Día Mundial del Libro es algo extraño, porque precisamente la tarea de un libro es la de crear mundos y la de borrar toda huella del tiempo real en un momento determinado de un alguien. Algunos, hasta creen que no hay días ni mundos por fuera de los libros, ni hay eso que dicen de la realidad, porque todos los mundos que conocen con certeza están en los libros, toda realidad que conocen con detalle están en los libros, y, en los libros están, también, esas confusiones mágicas del tiempo de los mundos. Entonces, día mundial del libro o libro mundial del día, para algunos, puede ser la misma cosa, porque, en este mismísimo momento, pueden estar dentro de un libro cualquiera, en un día cualquiera y en un mundo cualquiera.
Se nos murió Gabriel García Márquez, y qué cosa extraña esto de adjuntarle el concepto de muerte a su nombre. Es que el tipo entendió mejor que nadie de qué trataba todo esto, y nos dejó naufragando, envueltos, una vez más, en este misterio real, tenebroso y maravilloso misterio, de ver cómo la carne desaparece ante nuestros ojos, sin más.
Hablan de Arte, en las enciclopedias, como esas producciones realizadas por el ser humano que tienen un fin comunicativo y, a la vez, estético, en las que se expresan ideas y sentimientos. Pero, hablar de arte, es como hablar de amor o de felicidad, siendo que esos conceptos, al ser producidos desde las arterias más sensibles de cada individuo, pueden variar tendiendo al infinito, porque el arte es también un estímulo, como lo es el amor y la felicidad. Es decir, nadie puede globalizar qué es lo puede entenderse por amor, qué es lo que puede definirse como felicidad o qué es lo que realmente puede ser considerado arte.
Extraño fenómeno, inentendido por las leyes de la naturaleza, fue ese que tuvo lugar el 5 de abril de 1992 en las afueras del Bosque de La Plata. Las entrañas del planeta Tierra se removieron confusas, despertadas por la ferocidad atómica de un grupo de miles de personas que habían dado a conocer al mundo la potencialidad explosiva de la pasión en su estado más puro.
Un fin de semana largo. Un nuevo aniversario de Malvinas. Doscientos mililitros de agua que cayeron en menos de tres horas. Una persona que deja su casa. Toneladas de colchones, miles de frazadas. Miles de kilos de barro alfombrando miles de veredas. Una madre llorando. Miles de madres llorando. Un perro aplastado por un auto. Setenta mil viviendas inundadas. Una planta de coke prendida fuego. Una familia durmiendo en el techo de la casa de un vecino.
Quinientos millones de pesos en pérdidas. Una rata flotando en la bacha de una cocina. Ochenta y nueve personas muertas. Cincuenta mil dólares donados por el Papa. Toneladas de alimentos llegados por la Autopista. Un recital para juntar bidones de lavandina. Una Facultad sede neurológica de la movilización solidaria. Una de cada cuatro casas destruidas. Mil efectivos de la Gendarmería Nacional. Un 911. Doscientos mil afectados. Una docena de mentiras. Una Ley, la 11.340, decreto 486/08. Un teléfono sin señal, una persona que no responde, un desaparecido más por la inundación. 8766 horas de tragedia.
Se cumplen, este miércoles, 32 años del conflicto bélico más importante de nuestro país durante todo el Siglo XX. La Guerra de Malvinas quedó en la historia como el último esfuerzo de la dictadura por mantener su poder, intentando legitimar su posición, alentando a los movimientos patrióticos y al sentimiento nacionalista.
El mediodía del 24 de noviembre de ese mismo año en el que comenzó el último Golpe Militar en nuestro país, nuevamente una vivienda de la ciudad de La Plata estaba siendo arrasada por las fuerzas de la dictadura más inmunda de la historia argentina.
Manifestación estética de los sentimientos, eso es la Poesía. Una encrucijada irracional de palabras que se combinan, nada menos, que para expresar las más extrañas experiencias sensoriales amontonadas por los humanos. Un pequeño planeta de estímulos, un extraño lenguaje de códigos que nunca dejan de resignificarse, un lugarcito en el universo en el que uno se refugia para enaltecer su bronca, sus frustraciones, sus delirios de amor, sus atemporales ratos de melancolía, sus dudas, su idea de Dios, de alma y de mundo.
